Sergio Espinosa

#83 - Memoria del jardín

2012-02-06T23:36:00.000Z

Todos tenéis una mirada similar, cubierta por la niebla, cuando venís a verme.

Antonio Fernández Lera

Javier Marquerie Thomas

Leo, de un tiempo a esta parte, con demasiadas pausas. Leo y quizás no veo el grano, y no solo me agobio, sino que a veces hasta me aburro. Sacrilegio. La mayoría de las veces, de un tiempo a esta parte, simplemente nada me mantiene emocionado. Quedo atento: no soy como esos niños con atención dispersa. Soy peor. Quedo atento e inerte. Admito la Muerte. La miro de frente y a veces hasta me parece que es ella la que balbucea. La Muerte remanece en mi presencia y yo la miro: la leo: le busco las cosquillas. Poco encuentro. Poco abarco. Ven a verme, Mala Muerte, ven a verme y en los ojos quítame la niebla de los Otros.

2010-10-27T02:59:00.002+01:00

no vendrá nadie. nadie es la fútil guarida. nadie es el

tormento, sin más. así, llegará un poeta.

así, el día. o la noche.

la palabra

nos conoce,

por fin.

2010-10-23T20:01:00.003+01:00

no fin.

nos por

conoce llegará

nadie. nadie sin más, así,

es un poeta. nadie vendrá el día, así,

es el tormento. o la noche. la fútil guarida, la palabra.

Ma gorge / Ton choix

2010-10-11T01:15:00.001+01:00

después vendrá la lección difícil dulce bacante huiré de tu casa inhóspito lugar de paredes ocres siempre ocres marcharé a messina en el apogeo de la noche acariciaré tu garganta con suma fruición y no dudaré jamás jamás la locura jamás deshacerse en elogios y en pedazos ocres siempre ocres con tu muerte llegará mi grito solícito guardián de todo lo que resta de todo lo que alguna vez fue nuestro

La Divina Colmena

2010-09-19T19:00:00.001+01:00

William-Adolphe Bouguereau

La colmena, ya en su génesis, quedó casi ciega. Casi ciega porque todos se vendieron por una visión suficiente y un cuarto creciente. Si no había trato, no pertenecías a ningún lugar. Para el invidente, nacido o autoinfligido, esto era labrarse el camino a tientas, lamerse la miel a solas. No poder o no querer traficarse el sino, las alas. Para el invidente no había entonces, ni hay hoy, más que carmín revuelto sobre la almohada y una nana que siempre le salvaba del eco oculto entre las sábanas. A la colmena, que la zurzan.

como si de una sombra chinesca se tratase

2010-09-06T03:29:00.001+01:00

como si de una sombra chinesca se tratase

veo cómo juntos se acarician a través del cristal

es una caricia eterna, mutua

esa caricia no se va a morir nunca

de alguna forma aprendiste

que existe un ritmo oculto en el cariño

ignoro cómo posees tal sabiduría

pequeño capitán

pocas personas pueden jactarse

de lo que tú te llevas

Cuatro líneas

2010-08-27T00:00:00.003+01:00

Quentin Shih

Primero nací y casi morí de vejez.

Luego fui al colegio: demasiados niños.

Después me fui de casa para camuflarme.

Y ahora, del revés, me duele el disfraz.

再见

2010-08-22T04:14:00.006+01:00

Unos juegan

mientras otros duermen

entre las zarpas del león.

Unos ven

mientras otros sacrifican

reina por peón.

No existe la venda,

pero sí la ofrenda

del fiel creyente

a su dios silente.

Pocket tomatoes

2010-08-20T02:19:00.004+01:00

Un brindis

por el reencuentro

y un aguijón,

por el estruendo.

Siento

2010-08-09T09:34:00.001+01:00

Siento leerle Cortázar a niñas pequeñas.

Siento cantar en mi graduación.

Siento irme así, con tan pocas palabras.

Siento el grito y siento tu mano.

Siento ir de la mano con niñas pequeñas.

Siento ver a Cortázar en tan pocas palabras.

Siento irme así de mi graduación.

Siento gritar, en lugar de cantar.

Siento gritarle a niñas pequeñas.

Siento cortarle la mano a Cortázar.

Siento irme cantando una canción.

Siento graduarme y ni siquiera decir

Que lo siento, tanto.

Criminal intent

2010-08-07T18:17:00.011+01:00

Somebody alert the authorities

I got criminal intent.

Robyn

Al ordenar esta casa ahuyento el grito que anida y que, abismal, creció en el eco de mis paredes. Al ordenar esta casa encuentro mi ritmo y encuentro mi rostro en nuestras fotografías. He guillotinado la garganta de aquel que predicaba el valor del caos para así salvar al caos mismo, que no necesita de voces para ser lo que es. Soy un verdugo, un asqueroso súbdito con las manos manchadas de sangre. Déjame hacer el trabajo sucio, déjame ordenar esta casa.

La pirula de la tía Tula

2010-07-21T05:14:00.003+01:00

- Así sois los hombres; no sabéis lo que hacéis ni pensáis en ello. Hacéis las cosas sin pensarlas...
- Peor es muchas veces pensarlas y no hacerlas.
- ¿Por qué lo dices?

Lo dice porque bebe, debe, cabe y sabe;

él escribe poesía y hay algo más, señora;

permítaseme la osadía, pero usted mora

donde él declama, reclama y ve la llama.

- ¿Tú crees sin duda que yo no hago más que pensar?

Piensa usted y piensa él, no desespere;

sepa que no habría lluvia sin sequía.

¿Anhela ser usted dama pura y pía?

¿Para qué? Si todos tenemos menesteres.

- Sí, tú crees que yo no soy más que pensamiento...

Sálvele Dios de creer
que usted solo piensa
y hágale pensar
que usted solo cree.

Miguel de Unamuno

Portraits Etc.

2010-07-18T20:30:00.002+01:00

Silvia Torres

Viva Jerez

2010-07-16T04:57:00.002+01:00

Recordando bodas y lunas.

Martes y trece

2010-07-13T00:46:00.001+01:00

I won't waste your time

with my revelation.

Miike Snow

Kwon Kyung Yup

Imbuidos por el protocolo, se nos ha olvidado todo. Todo es un primer amor, y lo que sigue son reminiscencias de algo que nos calma la necesidad de olvidar lo olvidado. Un lío. Es este un rincón triste, pues aquí volvemos cuando recordamos que un día fuimos, pero que hoy solo jugamos a ser. Es cuestión de culpas. Un lío. Quien dice esto cae en la incorrección, y nada hay más improductivo que el error. De todo se aprende, ¿pero quién quiere equivocarse? "Por favó, ¡aquí mando yo!". Imbuidos por el protocolo, se nos ha olvidado algo. No recuerdo bien qué, pero nunca se recuerda como se debe. Un lío.

Tribunal de Justicia

2010-06-24T02:52:00.002+01:00

[Salgo a la calle y tomo café con chicos locos y desposeídos. Sentado en la terraza del bar miro el reflejo que produce el ventanal: yo soy el loco desposeído y los chicos saben lo que hacen.]

Sobre los múltiples apartados del medio único.

Considerando que el reflejo existe desde que existe Narciso, me pregunto si hago bien atusándome el pelo. Sobrevive quien mejor se adapta al medio, así que me pongo mi pelazo en su sitio;

Considerando que sobrevivir suena un poco a mierda, me pregunto si hago bien sobreviviendo, y no viviendo. A mis veintiún años aún no sé qué coño es lo segundo, pero sí lo primero. Uno debe hacer solo lo que sabe hacer, así que me vuelvo a retocar este pelazo que Dios me ha dado;

Considerando que uno hace solo lo que sabe hacer, vuelvo a mirar al reflejo del ventanal y muy maduramente me digo que aquí nadie sabe hacer nada. Si supieran hacer bien las cosas, en el mundo no habría problemas, pero sí los hay, "de muchos tiempo". Si no fuera porque estoy en medio de una cita, me pegaba un “chillaito” a mí mismo: “¡qué melena de león que tienes, bribón!”;

Pero considerando que estoy pensando en mitos griegos, en teorías darwinianas y en la incompetencia humana mientras me toco el pelo por cuarta vez en cuatro minutos delante de chicos a los que apenas conozco;

Deduzco que el medio carece de fundamento;

Y por estas razones:

-Desestimo la posibilidad de que yo sea el reflejo del Sergio que está al otro lado del ventanal.

De la cama al baño, del baño a la cama

2010-06-17T15:19:00.001+01:00

Los jirones de piel

bajo la cama

no auspician nada,

pues nada queda

y todo resta.

Caíste

2010-06-04T13:33:00.001+01:00

Carlos & Jason Sánchez

Ahora creo que nunca te curaste,
Creo que caíste, firmemente,
En la masa diamantina, atrapada
Y sin resquemor alguno al cambio.

No dudo de tu sonrisa ni de tu brisa,
Dudo en todo caso de tus manos
Y de tus senos, hendidos en la lumbre
Del fuego de la caverna, de los hombres.

XCIX

2010-05-28T00:50:00.000+01:00

Igual se desaprende, igual

Aplacamos la sed con nada

Y menos, y más, creemos.

Pero no hallamos, si cesamos.

La guillotina

2010-05-16T19:28:00.004+01:00

Caer hasta tocar el fondo último, desolado, hecho de un viejo silenciar y de figuras que dicen y repiten algo que me alude, no comprendo qué, nunca comprendo, nadie comprendería.

Alejandra Pizarnik

Silvia Torres

Aúllo y descubro mi propio grito. Como un animal que nunca hiberna, descubro mi propio grito. Suena a raudal diamantino, exento de toda podredumbre. Me asombra poder aullar así, aún. Sin embargo, me agarro el vientre fuerte, sin piedad, y noto cómo mi mano sostiene al caos en mi regazo. Algunos son hermanos del humo cuando yo lo soy del vértigo. Dulce acuno al caos y él me responde con un balbuceo turmentino, como un bebé recién nacido. Día a día le encuentro más pequeño, y me apena que se pueda morir. Me he acostumbrado a él, pues me ha dado los mayores placeres; acaso oscilantes, pero siempre inmensos.

Madame, publíqueme ou je vais mourir

2010-05-13T21:35:00.004+01:00

Listen to your heart,

Respect your intuition.

Yoko Ono

Van Gogh

Me huelen las ingles a tabaco

y las manos a temperas,

quizás parezca un desatino,

pero por qué abarcar el maelström.

Hasta un hipocampo disfuncional

debe abarcar lo más extraño,

esto es, lo más convincente.

Quizás parezca un desatino, pero.

S'embrasser

2010-05-10T19:13:00.008+01:00

Le di un abrazo a un desconocido

por la calle,

era feliz,

me encantaba el pelo de la gente.

María Vázquez Bello

Silvia Torres

Hoy me vuelvo porque no soy un río, sino un bosque. Me vuelvo a lo que era antes, a la bifurcación que llevaba por un lado, a mí; y por el otro, al personaje que se suponía que era yo. Yo soy yo. Y lo que sentí, era mío. No todo el mundo se tiene a sí mismo, pero la ciudad que se cuide sola. Hoy hablo de mí porque me estoy volviendo, como el niño que da dos pasos, se adentra en un cuarto nuevo, oscuro, raro, y se da media vuelta. Mamá. Yo soy yo, y no me pierdo.

mención especial a

2010-04-16T13:34:00.000+01:00

¿por qué alimento a la manada?

Le livre des nuits

2010-04-07T19:34:00.001+01:00

Silvia Torres

He sangrado tanto, tanto.

Preludio a lo insalvable

2010-03-30T00:48:00.001+01:00

Un poco más allá de Sol

nos pasamos las bocas, locas.

Tres o cuatro rayas,

tres o cuatro rayos.

Un poco más allá de Sol

te beso en la espalda, calda.
Ve, anda, cierra la ventana y

siembra mi tierra, lejana, lontana.

En este cuarto hay luz para rato,
pero como aquí no hay trato,
me voy, te dejo algo,

por si vales, por si valgo.

Juegos de palabras

2010-03-23T02:04:00.000Z

Te enseñaré a leer todos esos libros si obliteras la preocupación de mi rostro. Así que mañana mismo me compro un ukelele y te canto aquella que decía dame la vida simple. Yo te la canto, y luego te enseño a leer lo que tú quieras. Entre libro y libro nos hacemos el amor y nos fundimos al sur. Así nos vamos dando lo que nos hace falta y los husos horarios se disuelven, de a poco. De a poco, nos llegamos.

Juegos de niños

2010-03-21T23:28:00.000Z

Yo sí que me retuerzo, como si el origen fuera plausible, como si compartiéramos un mismo jardín. Aún. Me pinto las manos de blanco, literalmente, para escribir. Para escribir, pues llevo el crimen en la sangre. Sabrosa y rúbrica sangre, surge, brota, emana y huye. Aún. Espero. Aún. Confío. He sacrificado tanto por esta fe que quizá no quede nada por conseguir. Por conseguir, escribo, y me retuerzo, como si fueras a volver.

Juegos de cama

2010-03-19T21:10:00.002Z

Asoma el frío por entre los callejones, derrota cada esquina y llega al pecho del hombre. Es ahora cuando se ocultan todas las grietas en falso –cemento para las heridas–; en falso. Todos vuelven con todos, pues el hielo del lecho es pobre alimento para quien aspira a más. A menos van las flechas que nos arrastran hasta el acantilado: un alto, más estéril que nunca, pero un alto. Asoma el frío por entre los callejones; y como nada dura, todo vale.

diatónico cromático enarmónico

2010-03-17T01:39:00.001Z

Cuando se cierra una puerta,

se abre una ventana.

ignoro qué escondes
tras el azul

Canta un joven cherokee

2010-03-07T19:27:00.003Z

There will be an answer,

let it be.

John Lennon/Paul McCartney

Macarena Gassín Noci

Mira mis manos, manchadas en la sangre propia

pero nunca en la ajena.

Mira mi tejado, por él caen los europeos,

por él cae la lealtad.

Mira mi casa, estos ladrillos los he puesto yo,
y yo los voy a quitar.

Rojo sangre

2010-02-28T17:19:00.001Z

Macarena Gassin Noci

Prepárense, se acerca la guerra.

Streets are alive

2010-02-21T13:16:00.001Z

L'aprenentatge de la soledat

2010-02-17T01:57:00.001Z

Si el tiempo real y el de los sueños coincidieran, cabría la posibilidad de que se encontrara conmigo un poco más allá.

Carmen Martín Gaite

A David Vilaseca,

Me fío de Fata Morgana,

y también de Ana.

Me fío de todo el sexo,

y de cualquier posible nexo.

Me fío de mis manos saladas,

y de todas las espadas.

Voy a guardarte en el cuarto de atrás,

y te prometo,

te prometo,

que no te irás jamás.

Luz en ámbar

2010-02-12T20:21:00.004Z

La señora rasca, triste, la pared
de un edificio construido del revés.

4 -

2010-02-03T04:02:00.009Z

The wasteland grows. Woe to him that hides wastelands within.

Friedrich Nietzsche

Mi testamento será muy simple. Te ruego que lo quemes todo.

Franz Kafka

No, pequeño, no tengo un minuto.

Los dacrifílicos solo tenemos
el éxtasis de todas las historias
que no nos nacen, y por eso
siempre/ siempre,
abortamos.

2004

2010-01-26T05:45:00.005Z

He encontrado esto, traspapelado, escrito de mi puño y letra. Hoy pienso que me equivoqué en algún que otro concepto y en algún que otro género, pero lo publico tal cual:

me enseñabas a respetar, pero no a tolerar. tolerar era de reyes, y yo era tu príncipe; los reyes murieron hace siglos. no era esa la moral que querías implantarme, imprimir sobre mis pupilas; tú querías que fuera todo lo que tú no fuiste. y poco a poco, me convertí en todo lo que odiabas de ti mismo. yo fui el reflejo del mayor de tus temores: los demás.

Mierdas varias

2010-01-18T23:54:00.011Z

La vida es una mierda, pero la coprofagia existe.

Luciano Romero

Laura Rosal

PEDRO
De acuerdo, no todos se realizan. Pero vos, ¿por qué te realizaste?

CAPITÁN
Es una historia larga y lenta. Ningún trauma infantil. No todo lo malo sucede en la vida debido a traumas de infancia. Más bien un pequeño cambio tras otro pequeño cambio. Ninguna convicción profunda. Más bien una pequeña tentación tras otra pequeña tentación. Económicas o ideológicas, poco importa. Y todo de a poquito. Es cierto que el último impulso me lo dieron en Fort Gulick. Allí me enseñaron con breves y soportables torturitas que sufrí en carne propia, dónde residen los puntos sensibles del ser humano. Pero antes me enseñaron a torturar perros y gatos. Antes, antes, siempre hay un antes. Es algo paulatino. No crea que de pronto, como por arte de magia, uno se convierte de buen muchacho en monstruo insensible. Yo no soy un monstruo insensible, no lo soy todavía, pero, en cambio, ya no me acuerdo de cuándo era buen muchacho. (Pausa.) ¿Y por qué le cuento todas estas cosas? ¿Por qué hago de usted mi confidente?

PEDRO
Siempre es tarde cuando la dicha es mala.

(Pedro y el Capitán. Tercera parte)

Mario Benedetti

indiana

2010-01-11T02:28:00.003Z

un enquiridión, una milla, un volarse

entre-tener y tener-te me quedo con las manos vacías

una columna, un conocerse, un idioma

dos luces hacen dos sombras, nunca al revés

un cuándo y un por qué

esto es culpa mía

indiana

Do you want the truth or something beautiful

2009-12-25T18:40:00.003Z

De perlas y de cerdos

2009-12-08T17:35:00.001Z

La vida te hace llorar, dulce niña, vestida de blanco y de tierra. Pero yo estoy aquí para abrazarte las lágrimas, para posarlas en el aire con el cuidado que merecen, que mereces: perlas brillantes, suspendidas e inmóviles, así marcan el camino al cielo, que ya no es oscuro.

La vida te hace llorar, dulce niña, tendida junto a la soledad. Admito que miedo me da tocarte, contaminarte con cuentos para fugitivos. Eres tan pura que aún me haces sonreír, después de todo. Todo para mí son noches perdidas y perdidas noches. A ti esto te es ajeno, pequeño, pues no hay nada más grande que aquello que te muestra el alma. Eres tan pura que aún me haces sonreír, después de todo.

Después de todo, dulce niña, tú me has devuelto lo que el tiempo me robó: las lunas, los mares, los jazmines recién abiertos. Admito que miedo me da tocarte, liberar el deseo y honrarte con mi cuerpo. Y si de algo supe en mi vida fue de miedos. Pero por ti, dulce niña, por ti me olvido de todos.

II.

Mi veneno empieza a volverse sedante. Las palabras que he inyectado en la ciudad dejan, poco a poco, de surtir el efecto deseado. No alcanzáis la fiebre –no alcanzo la fiebre– sino que esperáis una dosis constante. Os abastecéis de lo ínfimo de mis manos, y lo tomáis fervientes entre las vuestras: «esto me servirá por ahora».

Eso os ocurre, extraños. Eso os ocurre, amantes.

¿Cuál es la solución a tal despropósito? Dímelo, ciudad, ¿cuál?

City of words

2009-12-01T05:08:00.004Z

*
Todos aquí hemos vivido y muerto muchas veces, es por eso que seguimos actuando.

Vito Acconci

Para los lectores

2009-11-23T19:51:00.006Z

lui

elle

suicidio vol. 1

2009-11-13T16:01:00.002Z

vives en este mundo y nadie ve a través de la niebla vives en este mundo anestesia incluida de por sí de por ti ya eres hombre hoy olvida la insurrección y juega juega juzga usa el photoshop y haz un par de cosas importantes hombre de hoy ayer es la muerte que precede a todos los poemas ayer es por tanto lo mejor de tu vida

Los espejos de Brooklyn

2009-10-29T13:06:00.007Z

(Blanco)

Subyúdice la bruma,
pero no la danza
de los rascacielos.

Desde aquí contemplo
cómo marcha el fénix,
mientras duermes.

(Blanco)

No molas

2009-10-15T22:53:00.003+01:00

L'absurdité confine à l'indécence.

Charles Perrault

*

Si no tienes una columna pasados los veinte, no molas. Luna Miguel ya tiene una columna, Laura Rosal ya tiene una columna, yo ya tengo una columna. ¿No bebe la ciudad de tus palabras, fuente de belleza y de dolor? ¿No sales a la calle cada semana con los brazos pintados de versos? ¿De verdad no se habla a voces de lo controvertido que eres? Lo sentimos, pero si no tienes una columna: no molas.

Nosotros fornicamos con perros –Eisenstein, Buñuel, Miyazaki–, con gatos –Stravinsky, Garneau, Coltrane–, con pájaros –Pizarnik, Woolf, Kafka– y con toda una fauna selecta: animales domesticados en un vicio desmesurado, desbordado. No importa nuestro sexo, en absoluto, pues todos compartimos un orgasmo que va más allá del cuerpo. El hombre-mujer, la mujer-hombre, el hombre-animal y la mujer-agua. Especímenes idénticos porque, como decía Valéry, «lo que no se parece a nada no existe». Fin de la historia.

A nuestra generación podéis ponerla de corrompida –que no corrupta– para arriba. Somos una panda de coprófagos alcohólicos atascados en el sinsentido del hecho. No es nada nuevo. Siempre es igual. Pero nosotros molamos. Verbigracia, un poema inédito: involución.

«La cuna del antropocentrismo / es tan vacua como la cuna / de todo hombre, al nacer. Al crecer, diseñamos y cincelamos / hasta alcanzar el antropomorfismo / de las cosas, de las posas. Pero solo es al morir cuando uno, / de vuelta a la tierra o al viento, / ceja en su empeño por reproducirse». Bah.

Si no tienes una columna pasados los veinte, no molas. Luna Miguel ya tiene una columna, Laura Rosal ya tiene una columna, yo ya tengo una columna. ¿Jamás ves lo bello en lo no-bello? ¿Ni al revés? ¿No lo plasmas cual anciano decrépito que ha nacido otra vez? ¿No entiendes aún que es todo paja y sangre? Lo sentimos, pero si no tienes una columna: no molas.

Y lo más importante es molar.

Epitafio

2009-10-11T19:45:00.005+01:00

Abre los ojos

Cayetano Ferrández

*

CUAL Saturno hipnotizado
devoras la progenie propia,
pero no la ajena.

No importa la numismática,
pues la cara y la cruz siempre
se dan la espalda.

Ni el dinero ni la suerte
van a devolverte el tiempo
que le robaste a la sangre.

a-d-e-L-A-n-T-E

2009-09-22T21:57:00.004+01:00

Una vuelta a la lumbre
se deshace entre el vago saber
de que hay que reciclarse
y el siglo de los ojos.

Si el momento es ahora,
somos un reloj esqueleto
protegido contra la amenaza.
Pero si el momento no es un tiempo,

sino un brazo que se estira,
un niño que salta,
una cadena menos,
o una estrella más, entonces

somos un latido.

Esperar

2009-09-18T11:40:00.003+01:00

Uno de los columpios de Zitman. "La forma pura es una necesidad", se atreve a decir. De la pureza se atreve a hablar. De la pureza se ensucia las manos. Y de la pureza saca un columpio. Un sentarse. Un esperar. Un moverse sobre la espera. Qué nervio. Qué pasión. Eran todo mujeres en aquel cuarto. Ni un solo hombre esperando. Todas ellas con las miradas perdidas en el horizonte. Ellas. Y yo las miraba a ellas. Sí, yo también soy una mujer. Yo también soy ellas.

Jonathan Caouette

2009-09-09T00:53:00.001+01:00

A la primera mujer

2009-09-07T01:37:00.003+01:00

Ojalá nunca enfrentes tu lago,
como Narciso enfrentó el suyo,
que tu belleza te sea siempre ajena
y los ecos no trunquen tu camino.

Ojalá viajes por montes y ciudades,
te aprehendas solo por dentro,
y se derrumbe el mundo conocido
conforme avances sobre él.

Ojalá caigan todos los dioses
y con ellos sus tinieblas más corpóreas:
cada súbdito, cada rey.

Ojalá tu vida sea larga, Elegida,
y mis palabras no sean el reflejo
que revele la verdad.

Tras la cámara, Laura Rosal.

Handicap

2009-08-24T11:33:00.001+01:00

*
los polos de la eficacia repelen la adrenalina se me vierte el caos sobre el regazo camarero había una mosca en mi plato no se ría póngame más vino póngame de vicioso para arriba de cintura para abajo ya veo a mi madre veo el cáncer no se ría tráigame un cuchillo tráigame un cuerpo sin gota de sangre solo puedo beber eso o una cuerda para atarme a sus pechos a sus cabellos de trigo remita la oscuridad en este preciso instante o qué a ver o qué mi handicap son dos juicios por segundo

y sin pestañear

Mañana dimito

2009-08-19T21:53:00.002+01:00

PIDE, pide, pide,
no hay mayor libertad
que la propia plenitud.

Pide, pide, pide,
ata al resto sin miedo
pero no te ates el deseo.

Pide, pide, pide,
una necesidad menos
es una satisfacción más.

Ninfomanía versada

2009-08-10T01:07:00.004+01:00

Máscara Ko-omote.

Máscara femenina usada en el teatro Noh japonés.

ESTE ensayo interminable
no es el salto presupuesto
a tu hambre, a lo priápico
de tu sangrienta máscara.

En esencia y a trozos

2009-08-05T22:52:00.004+01:00

Va a palpitar la brisa,

y vamos a elevarnos

hasta el nosotros que

siempre quisimos ser.

Blue thighs

2009-07-22T18:07:00.003+01:00

El encuentro

Remedios Varo

Después de tantos años,
de tantas calles y herejías,
nuestros cuerpos imantados
revelan que este era el camino.

hay una cigarra en mi garganta

2009-07-14T15:05:00.004+01:00

VIII.

PERDÓNAME amarte, mujer quebrada
Y por querer vivirte, matarte
Perdóname los lazos, mis brazos
Que en loco abrazo te pliegan alas
Inmovilizando corazón y razón
Pero también perdóname no amarte
Mi reloj de arena es caprichoso
Y hoy sólo sé que no sé nada
Perdóname no amarte con la pasión
Que requiere la ausencia de tu pasión
Y perdóname mis ojos, ciegos todos

Ahora que el amor se me instala

Nuria Ruíz de Viñaspre

(el otro lado)

APLACAS mi mente con tu presencia
Aunque irreal, sensible al tacto
Y arrastrándome me desdoblo
Hasta límites insospechados
Arañas cada silencio mitigando la agonía
Que flota y busca el punto de ebullición
Entre mis muslos y los tuyos
Dulces, fuertes, hermanos
Litigas con mi pesar, y vences
Siempre vences, por encima de todo
Eres magno y soberano
En este nuestro reino

El lugar del daño

2009-07-07T02:52:00.005+01:00

Alguien entra por la ventana violentamente, pistola en mano. Yo, en lugar de levantarme sobresaltado y defenderme, me quedo tumbado apaciblemente con una sonrisa en los labios. Me incorporo poco a poco y me apoyo con el codo izquierdo sobre el colchón, mientras observo cómo el ladrón va abriendo todos los cajones con gran agitación, buscando objetos de valor. «No hay nada», le explico en un tono pausado, pues deseo sinceramente que vea el error que supone haber venido hasta aquí, «es este un cuarto demasiado pequeño, debería irrumpir usted en lugares más grandes». Me mira como si mirara a otra persona, y en sus ojos grises descubro una mezcla de altanería y de resentimiento.

Va arrojando al suelo aquello que considera inútil, prescindible: fotografías de barcos de papel y de tardes de otoño junto al río, un pequeño búho de metal oscuro con los ojos de cristal, una flauta de jade color aguamarina y una inmensa cantidad de libros. De entre todas las cosas que vuelan por la habitación, un destello naranja capta mi atención: Música para camaleones se ha estrellado contra la pared y se ha abierto por la página cincuenta y ocho. ¡En menudo desorden acaba de sumirnos este individuo furioso, a él mismo y a mí! Mi boca deja de ser mi boca. O quizá lo sea más que nunca.

«¿Sabe usted? Pensaba dejarle hurgar en mis pertenencias. Pensaba dejarle entrar y salir cuantas veces quisiera, aunque este sea mi cuarto, mi guarida, mi Quinta Avenida. Total, lo que es mío puede llegar a ser suyo y lo que es suyo puede llegar a ser mío. Sí, incluso le habría permitido dispararme con esa Magnum del 44 que lleva, temblona, colgando de la mano. Todo eso podría haber hecho usted entre estas cuatro paredes, con libre albedrío, si ese libro se hubiera abierto por cualquier otra página que no fuera la número cincuenta y ocho.»

Se sellan mis labios, y entendiendo la afrenta a la que le someto, el extraño arroja el arma al suelo. Su cuerpo es una cascada de folios brillantes precipitándose contra el parqué de madera avellanada. Voy a seguir escribiendo, aun con el ladrón escondido entre mis versos.

III.

2009-06-29T21:09:00.010+01:00

A juzgar por los gritos
yacen aquí mis fantasmas:
bajo el pudor,
bajo las promesas.

Sed de qué

2009-06-21T01:13:00.007+01:00

Este paisaje se despide de mí enseñándome sus marcas, que son mis propias huellas, por donde he pasado. Yo he estado aquí.

Julio Medem

Puedo sumirte en la catástrofe
con solo desabrocharme la boca.

Quiero la catástrofe, necesito la catástrofe.

Me río porque ya he sido tú y porque
ni siquiera he sido yo, aún
puedo sentir los tambores, el clamor
de las noches tras la muralla.

Tiemblo, pues todo es mi pasado cuando
se acaba la tregua, cuando se extermina
la sed.

Voy a marcharme y voy a quedarme
con el devenir de la historia que algún día
heredarás/ repetirás y, finalmente/
entenderás.

El cuarto vacío

2009-06-10T13:53:00.003+01:00

Serás un girasol a las dos menos cuarto
el llanto del niño sobre la espalda
y todos los puentes que unen una cosa
con la otra.

Llena, toda la boca llena de cerezas
en un deleite de manos
y onomatopeyas
rojas, todas las bocas rojas para escribir, por fin
las homilías de la huida.

Llámame por mi nombre, si mi nombre
es aquello que escuchas y no aquello
que gritas cuando la luna aprieta, fuerte
contra tu pecho.

Parte la sal, y con ella
las minúsculas.
Dios, huérfanas las minúsculas.

Y yo aquí/ siguiendo.

24 rojo

2009-06-06T16:56:00.001+01:00

no sé ya muy bien qué tienes
ni por qué careces de las manos
que intento dibujarte con mi sangre

forgiveness

2009-05-27T18:59:00.003+01:00

este panal que es mi boca
hace un extraño al virar
mi mundo sobre mi deficiencia
torácica, sobre mi naturaleza
incendiaria

el problema no es desnudarme
o que los leones tengan hambre
no, el problema es cerciorarme
de que una gota más de miel
hará de este legajo el más vívido
de mis recuerdos

dónde mi aliento
por qué tu aplauso

enfant terrible

2009-05-21T13:48:00.007+01:00

Atreverse aquí no es osadía, sino sensatez vital.

José Luis Sampedro

no desmanteles el salto
que te lleva a lo desconocido
unge tu cuerpo con tu propio cuerpo
porque cambiar es acercarse más
a uno mismo

Benedetti ha muerto

2009-05-18T00:48:00.004+01:00

Mario Benedetti falleció ayer a los 88 años a causa de una afección pulmonar crónica. A tientas, señores, vamos

A tientas

Se retrocede con seguridad

pero se avanza a tientas

uno adelanta manos como un ciego

ciego imprudente por añadidura

pero lo absurdo es que no es ciego

y distingue el relámpago la lluvia

los rostros insepultos la ceniza

la sonrisa del necio las afrentas

un barrunto de pena en el espejo

la baranda oxidada con sus pájaros

la opaca incertidumbre de los otros

enfrentada a la propia incertidumbre

se avanza a tientas / lentamente

por lo común a contramano

de los convictos y confesos

en búsqueda tal vez

de amores residuales

que sirvan de consuelo y recompensa

o iluminen un pozo de nostalgias

se avanza a tientas / vacilante

no importan la distancia ni el horario

ni que el futuro sea una vislumbre

o una pasión deshabitada

a tientas hasta que una noche

se queda uno sin cómplices ni tacto

y a ciegas otra vez y para siempre

se introduce en un túnel o destino

que no se sabe dónde acaba.

hello stranger

2009-05-06T03:07:00.001+01:00

me niego a ser parte del melodrama
o del mito proclamado en las aceras
hazme el amor y hazme la guerra
pero no aceptaré un frío menguante
-por respuesta-

súrcame un mar
estríbame una espiral
ríeme un sino
ulúlame un aliento
-por respuesta-

arrastro un “no” a sabiendas
y me apena tu inconsciencia
la tardía reacción que nacerá
cuando recibas un reflejo
-por respuesta-

ajetreo un rastro
hacia la lava
me descarno el cuello
si me das una fuga
-por respuesta-

hoy es el día 300

2009-04-29T20:04:00.004+01:00

Manuel Pérez Peinado

van a recordarte porque
fuiste lo que fuiste
y no por lo que pudiste
ser

invoco a peri rossi

2009-04-19T21:19:00.000+01:00

si volar
esta forma de rozar la tierra
en las noches ajenas
o abyectamente tuyas
supusiera la salvación
que mi mente busca
entre el hambre
y el sonambulismo

Liebestod

2009-04-14T05:31:00.010+01:00

Lorca o Don Perlimplín

Almodóvar o María Cardenal

Wagner o Tristán

Shakespeare o Romeo

adivina adivinanza, ¿quién quiere pero no alcanza?

obra o desdoblamiento
éxtasis o estertor
sexo o género
ficción o realidad

adivina adivinanza, ¿cuándo será la matanza?

Sigmund Freud

venecia no tiene por qué inundarse

2009-04-09T03:11:00.004+01:00

la luz amarilla alumbrará el sofá
justo cuando parta el último barco
con rumbo a la venecia macilante

Desde la ruta

una moneda bajo la lengua

2009-04-01T16:19:00.002+01:00

Os leo las mentes y me pregunto dónde quedó aquel mar de plata firme que nos llamaba desde hacía años, desde hacía daños. Os leo las mentes porque estáis abocados a abriros de par en par, sin incurrir en ningún tipo de ceremonia. Os leo las mentes y predigo cuál será vuestro vértigo y cuál vuestro abrazo.

Un hombre de negro muerde las esquinas de una ciudad que se pudre desde los cimientos. Escupimos él y yo con una simultaneidad paranormal, y nace de nuestra saliva el río que lleva de vuelta a nuestras gargantas, a nuestros comienzos. Junto a la parada de autobús dormita un monstruo de ojos verdes y piel acuarela. No importa qué apariencia adopte hoy, el hombre igual me agarra de la mano y me quema con el tacto de sus garras. No va a dejarme escapar si no me vuelvo etéreo antes de que crucemos la calle. Rápido, sin pestañear, me cubre con su brazo y yo forcejeo para que crea que intento deshacerme de él. Solo faltan un par de metros, un par de segundos. Aprovecho que aún no hemos dado el último paso para hacer de mi desaparición un acto vengativo, a mi entender; un acto melodramático, al suyo. Desgarra el silencio de la noche con mi nombre, le reconcome mi ausencia porque mi sangre es un ácido corrosivo que le ha calado los huesos. Yo, por mi parte, acepto que no va a nacer el sol en esta noche repetida.

Los semáforos desvelan por enésima vez mi silueta esculpida en el humo de las voces. Mapas cartográficos para anclarse en mi pecho, puerto de palomas y de lápices. Sin permitirse un aliento, el pobre demonio reaparece cubierto de un misterio frío y de un ardor que traspasa lo carnal. Dios, puedo ver cómo se quita los guantes para palparme las vísceras. Se ha apoderado de nosotros esta cruz por la que yo me uno a su gabardina y él se adentra en todo aquello que desconozco de mí mismo. Tengo un orgasmo justo cuando mueren las letras de los carteles de la ciudad. Al oírme gemir, el hombre de negro lame con lascivia la tinta derramada por las aceras y me mira de reojo, como diciendo: “mira, puedo poseerte”. Ha llegado el momento: le beso, dreno la tinta rota de sus comisuras y me la inyecto hasta que los ojos se me tornan negros. Contemplo cómo se consume su figura, surge un eco que no nos pertenece, a pocos metros de lo que antes era mi cuerpo.

El monstruo de la parada de autobús nos ha visto, por coincidencia, y demuestra cuán asquerosa le resulta la escena vomitando un mar de personas, que buscan febriles, las luces intermitentes de la inconsciencia.

made in china

2009-03-22T18:39:00.005Z

Henri Cartier-Bresson

no, no nazco de tus índices más oscuros
yo procreo en mi propio jardín
en el páramo de la creación

no, no somos irrevocablemente dos
yo bebo del nombre de némesis
y huyo como el humo azul

no, no volveré a arrodillarme
yo lamí el asfalto porque pensé
que claudicarías ante semejante espectáculo

no, no más perderme en agujeros de gusano
yo inventé las cien metonimias de bar
y ninguna sonrisa acompañó aquel estío

did the clown make you smile

2009-03-15T02:51:00.001Z

publicar es como prostituirse

jamás me alcanzaréis

por más que me abra

estoy aquí-toy aquí-quí

2009-03-07T21:23:00.001Z

·
una voz ronca
anida en el tejado
y nacen ríos
en su sangre

hay alguien ahí-ien ahí-hí

2009-03-07T01:57:00.001Z

·
que si búsquedas telúricas
que si palimpsests que se muerden la cola
pero cómo quieres que lo entienda
si yo no sé leer

he encontrado una respuesta

2009-03-01T00:59:00.001Z

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Federico García Lorca

La persistencia de la memoria

Salvador Dalí

espejismos superiores enarbolando aguas susurrantes
porque si gimen se despiertan las esfinges de ojos de arenisca
cuánto jolgorio sumido en el mutis por el custodio inalterable
cuánto grano irónicamente lejano al detestado bulbo inferior

soles en los primos de tres y puntas de lanza en los demás
“yo no creo nada hasta después” aseguraba el guion de aranda
después de qué antes de qué le pregunto a la efigie del dolor
pero no alcanzo la respuesta con mis uñas desnacaradas

esta atracción es un vórtice vertical vertebrado con vértigos
me monto y me sujeto a la complicidad que me ofrecerán
las riberas sinceras de tus ingles siempre a contraluz
siempre a contracorriente

la lisis del aire

2009-02-25T11:15:00.001Z

Aquí os dejo mi trabajo en el periódico Viva Jerez, que a partir de ahora será semanal:

http://www.andaluciainformacion.es/portada/?a=31770&i=5&f=0

Gracias a Isabel Noci por esto y por todo lo demás. Ella sabe bien lo que significa para mí y no hace falta entrar en más detalles aquí.

Isabel Noci, El principito

erice o el mito de la caverna

2009-02-16T01:57:00.000Z

el sol de medianoche y la melancolía latente
hacen vibrar la esquizofrenia en tus párpados intermitentes
baila ahora o nunca al son de los tacones lejanos
porque mañana no nacerá sino la pérdida irremediable

coge el metro coge el café coge el periódico
destroza el metro destroza el café destroza el periódico
baila ahora o nunca al son de los tacones lejanos
porque ya se vislumbra la luz que no invoca claridad

los espasmos la sangre y la presencia de todos los colores
acechan como lobos esteparios en el círculo polar
puedes correr pero no esconderte

se distorsiona tu mente en un mar de drogas
mientras tu cuerpo convulsiona porque no hay sustento
en la ciudad de las luces

la batalla final

2009-02-11T21:14:00.000Z

las enseñanzas de libros y de sangre ahogan
su último grito en lo más recóndito del templo
decide abrir los brazos en arco con un gesto firme
y amedrenta a la oscuridad no porque esta le tema
–sino porque ahora es él quien no tiene miedo–

recuerda el desierto y la música de einaudi
en un holograma proyectado sobre el cristal
invoca a los eones más majestuosos mientras
los lucilos danzan en elipses superpuestas
–va aumentando la energía y hay que beber de ella–

comienza el cántico y se rompen las auroras
así que hace del crepúsculo un punto de inflexión
entre lo que es y lo que debe ser
él es la esperanza el héroe la única salvación
–pero aún desconoce la profecía que se cierne–

si esto no es el éxtasis él no sabe qué será
porque ya siente el dolor y la grandeza propia
de los dioses a los que suplicará un aliento más
pobres los ojos del invocador y pobre su sino
–creer eterno un poder es blandir un arma de doble filo–

niebla

2009-02-08T03:36:00.002Z

Hay una ley en psicología que afirma que si a partir de una emoción nace un determinado movimiento, por imitación de ese mismo movimiento la emoción correspondiente puede ser recreada.

Vsévolod Pudovkin

Sín título

Arranz-Bravo y Bartolozzi

lenguas de fuego blanco desnudo
rumiando en la zozobra de lo onírico
leer sobre la memoria es desenhebrarse para siempre
violación viola vio vi qué la vida

“pantanos angostos los que te esperan”
concedió entre dientes lacerantes
como si pudiera desgranar las piedras
que me lanzaba desde bastidores

combinaciones binarias en una celeridad enferma
de puro irónica porque el límite siempre fue cero
pero uno llama valentía a la ceguera autoinfligida
saltamontes salta sal qué que saltes

métete tu escepticismo hamletiano por el culo
dudar es humano mientras no se dude del propio humano
sergio sal a la pizarra y escribe cien veces
“soñar es humano y punto”

what is blood

2009-02-03T15:48:00.001Z

Les frères

Robert Doisneau

la pasmosa reciprocidad de las horas de trigo
los rulots cuentan historias de soles amarillos
y yo me mojo el pelo para demorar la despedida
que supone el mero hecho de escribir

ni siquiera me planteaba que mancharme las manos
podía suponer algo sucio indecoroso preocupante
pero si pierdes veinticinco kilos pierdes algo más
que peso

y si me baño en café y en dobles hélices es fácil pensar
que no existe el plagio entre nosotros
porque tú eres mi obra

1,6180339

2009-02-03T00:15:00.000Z

y jugar con el género

como con todo lo demás

Cómo de alto, cómo de alto
Cómo de alto iré esta vez
Cómo de dura, cómo de dura
Cómo de dura será mi caída esta vez
Cómo de dulce, cómo de lento, cómo de duro, cómo de cálido
Cómo de alto, cómo de alto vamos a ir esta vez

Abrázame fuerte
Abrázame fuerte

Cómo de rápido, cómo de rápido puedo escapar de mí mismo
Cómo de lejos, cuánto tiempo puedo estar sin ti
Cómo de rápido, cómo de lejos, cómo de alto, cómo de duro

Abrázame fuerte
Abrázame fuerte

Cómo de hondo, cómo de alto
Cómo de evidente serás esta vez
Cuánto tiempo, cómo de fuerte
Cómo de cargado vendré esta vez
Cómo de dulce, cómo de lento, cómo de duro, cómo de cálido
Cómo de rápido, cómo de lejos
Cómo de alto iremos esta vez

Abrázame fuerte
Abrázame fuerte

Ah, ah, ah, ah, ah, alto, alto, duro, duro
Abrázame fuerte esta vez
Cómo, cómo, cómo de duro serás esta vez

Marlango, Hold me tight (traducción)

el arte como no-refugio

2009-01-30T20:30:00.002Z

Cálmate. Desespera
por una vez. A nuestra especie el hado
sólo nos dio el morir. Desprecia ahora
a Natura, al indigno
poder que, oculto, impera sobre el daño,
y la infinita vanidad del todo.

Giacomo Leopardi

Caminante ante un mar de niebla

Caspar David Friedrich

una persona posee tantas formas de observación
como caras tiene un prisma
pero, ¿cómo hacer que un prisma tenga más caras
sin romperlo?

varsovia no murió

2009-01-27T03:02:00.001Z

Derribar - eso significa para él: demostrar. Volver loco a uno - eso significa para él: convencer. Y la sangre es para él el mejor de los argumentos.

Friedrich Nietzsche

ignorantes soberbios ciegos y demás insomnes:

ya he probado todos vuestros sucedáneos
fútiles intentos por remembrar vuestros esqueletos
conozco el sabor de vuestro sudor
el efecto de cada una de las drogas
que recorren impasibles las cavidades de vuestras vísceras
inyectadas fumadas ingeridas o escritas

·
el eco los abismos

las galaxias las hecatombes
hombres aullando como perros

perros aullando como hombres

·

ya he retozado en lo más bajo y he copulado con el mismo cielo
no entendéis que hay submundos hasta en el olimpo
coged toda la purpurina de vuestras alcobas
y tejed una bandera propia
ahora quemadla

[já, no hay banderas posibles
porque me he imbuido de todos los colores
pobres ilusos]

et que personne ne soit oublié

2009-01-24T05:31:00.005Z

Los letreros nos orientan,
nos ayudan a escapar de abismos y laberintos,
pero queda siempre la nostalgia de la perdición que se cernía.

Carmen Martín Gaite

el hueco en mi estómago habla de un hambre animal
o de un crepúsculo que se hizo demasiado largo
han cambiado las distancias porque hemos conseguido
modificar las normas por las que se miden las cosas

el nudo en mi garganta habla de lágrimas no natas
o de una estrella naranja que olvidó su pequeñez
me pregunto si besarás el cielo cuando me recuerdes
y si yo cementaré el paroxismo encriptado de nuestros labios

la mar rúbrica o la llama índiga
son los mayores oximorones
de los que dispongo

y así clamo a las horas olvidadas
segundas oportunidades
para crear-nos